Под снегом спит земля родная,
И в синем бархате Луна,
Такая белая и хладная такая,
Как будто соткана из серебра.
И тишину ночного часа
Не нарушает птицы крик,
Но на пределе слух ласкает
Мерный перестук копыт...
не, наврала... этто была поэма... только вот я ее сожгла... а часть черновиков осталась... херовый из меня писатель... чуть что не так - тут же принести в жертву огню...
ооууу!!! в окне Луна.... почему же так плохо мне? где я? зачем я здесь - мне не место под этим солнцем! ну про что, про что я могу сказать словами??? мне ничего не нужно... только мед... другого мира...